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岁月如火，燃烧着细软的棉团，白色的“包裹”中显现着通红的火粒，丝丝灰烟升腾起渺渺愁思……今夜，远方的父亲又一次浮现在我的脑海中。

       虽然山里的水土温润淳厚，而泥土、沙粒和石块的坚硬却反复磨损他那双逐渐粗糙的手掌，有如被石匠雕凿出的猪槽，布满沟壑与斑纹，而清晰可见。很久了，真的很久了，我没有触摸过你那双翻起老茧的手掌。回想小时候，你年轻的手掌是为我挠痒的最好工具，可是父亲啊，你已经老了，你还会为我搔除肌肤的痒吗？你还会为我揉搓节骨的痛吗？

      不知有多少回，你出现在我深睡的梦中，沾满尘灰的蓬头，在月光的映照下，比照出岁月催生的苍老和憔悴，而灰白的发丝里早已失去了黑色的成分。我是一个焦急的小孩，热切而慌张的骑坐在你的双肩，开始数落着寥寥无几的黑发。我多想变成你手里的一把檀木梳，为你梳理一天的劳累。

       我看见你那件淡蓝色的的确良中山装，安静的挂在巷里的木墙上，那是你劳作时的披衣。冰冷的水田里，健走的黄牛，响彻山坳的吆喝，你牵着牛绳，手扶犁把，和黄牛一起默默耕耘着。等你拖着疲惫的身子回到家里的时候，淡蓝色的的确良中山装上沾满了灰白色泥浆。

       我经常问，你发黄的脚趾甲为何满是污垢而朝上翻起，而你总是用含糊的淡笑来作为问题的答案。在这个有山有水有田地的山旮旯里，晨露沾湿了你的裤脚，稻穗划伤了你的双臂，石块和泥土始终和你相伴。 这个问题的答案，一直持续到和你一起蹲在水田里插秧的时候，才让我真正明白其中的为什么。

      时光荏苒，我已经成长了，可是，你却老了。我已经习惯了在想念你的晚上，静静地听着《父亲》的歌：“想想您的背影，我感受了坚韧， 抚摸您的双手， 我摸到了艰辛。 不知不觉您鬓角露了白发，不声不响您眼角上添了皱纹 。我的老父亲 ……”低沉中略带激昂的曲调中，我一遍又一遍的呼喊着你，“父亲，父亲……”

可是，父亲啊，你可曾知道，我始终在乡间的小路上朝着城市的宽阔的柏油马路上奔走，你又可曾知道，我一直希望有那么一天的到来：你和我，还有我们整个家能一同住在霓虹闪烁的城市里，在融融的屋子里，享受乡村土屋里的温暖与祥和。又或者能在闲暇的周末，带着你们逛超市，逛商场，去北京，去上海……

远方的父亲，藏匿在我记忆的最深处，一路跟随，在我游走的每一个城市。