假若立即把我与文学分开，我的生活将是什么样子？简直不可想象。然而，今后我是否能够成为作家，也是不可想象。幻想与理想，似乎是那么的差之甚远。
    我为了能够写出小说，整日摆脱不掉孤独、寂寞和抑郁的烦恼。追求、渴望，而胜利的喜悦却久盼不至。我甚至开始怀疑自己的信心了，因为，我看到许多人很能抓住眼前的，现实的利益。他们好似总是处在一种幸福的氛围中，而我的情感却总是被无形的力量压抑、遏制着。我的欢娱像是被一些人悄悄地窃去了。幸福在哪里？面前一片迷茫。我惶惑、彷徨------

    我最苦恼的，是自己不断地沉湎于对以往的回忆。而且是悲哀的记忆。

    我的双眼深陷，脸色灰白，对自己了解的事情也很少声张，即便有时开口，也抓不住要领，说话尽量简短，结果却索然无味。我的讲话没有吸引力，唤不起笑声；对自己的私事讳莫如深，有时用谎言搪塞；胆小怕事，遇事谨小慎微，优柔寡断；走路慢步轻声，仿佛害怕压坏了地面；走路时眼睛朝地，目不斜视。我从来不敢参与高谈阔论，站在讲话人背后，偷听只言片语；要是别人瞅我一眼，便觉得自己一定有可笑的地方，就借故赶紧溜走；在任何地方，尽可能不占位置，不占地方，为了不引人注意，总是寻找极小的角落；如果要咳嗽和捏涕时，周围有人，就感到不适，吐痰也毫无气派。我差不多已经自认是一个典型的庸才了。

    尽管是自卑到了难以复加的程度，可总还是离不开对文学的追求。仿佛文学能够改变现有的一切，能够使我肥头大耳，膀大腰圆，容光焕发，目光自信，步态轩昂。我寄希望于未来，希望自己所寻觅的幸福能够有一天突然的降临------